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AmSentado E7en el quicio de la puAmerta, el pitillo apagado entre los laE7bios,
con la boina calada y en la mano
E7una vara nerviosa de aveAmllano.
Que recE7uerda su frente limpia y Amclara, quizá la primavera desE7hojada,
el olor de la pólvora mojada,
o el sabor del carbón mientras pAmicaba.
El abuelo fue picadE7or allá en laAm mina, y arrancando negro carE7bón quemó su vAmida.
E7Se ha sentado el abuelo en la escaAmlera a esperar el tibio sol de madrugE7ada
la mirada clavada en la montaña
es su amiga más fiel, nunca le enAmgaña.
E7Temblorosa la mano va al bolsAmillo Am7aum Am E7 rebuscando el tabaco y su librito
y al final como siempre murmurando
que María le esconde su taAmbaco.
El abuelo fue picadE7or allá en laAm mina, y arrancando negro carE7bón quemó su vAmida.