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Por lEos jardines de Ala madErugada baila con los jazmines sAu milonga el sol, con las ojeraBs que le sobran a C#mtus ojos, cAorazón, un día despAués de lo que el vBiento se llevó. Las secretariaEs de las AoficiEnas desayunan en la esquina pan deA ayer y cuando vuelvBen del laburo aC#m la cocina Ade su piel, con el sueño del revés y unB futuro sin mañana, lloran ELágrimas de pláAstico azul B con sabor a despedida. A C#m¿Cuándo pasaArá el autobús B por mi callejóAn sin salida? Labios de papel de fumar, sabios que no saben nada, Ángeles en el hospital, telarañas acostumbradas a hacer noche en el cristal.
Los escribanos de las decepciones cortan por lo sano la alegría, las venas del amanecer almacenan sangre fría y cada lunes nace muerto el nuevo día. El lápiz de los labios de tu boca retoca los agravios del carmín, los remiseros se colocan con esmero el peluquín y los abrazos se demoran y las casadas se desenamoran. Lágrimas de plástico azul con sabor a despedida. ¿Cuándo pasará el autobús por mi callejón sin salida? Labios de papel de fumar, sabios que no saben nada, Ángeles en el hospital, telarañas acostumbradas... Lágrimas de plástico azul con sabor a despedida. ¿Cuándo pasará el autobús por mi callejón sin salida? Labios de papel de fumar, sabios que no saben nada, Ángeles en el hospital, telarañas acostumbradas a hacer noche en el cristal