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Dm7Como hoy no cumplo años pero iAm7gual me llora el día, se apaDm7rece aquella historia con su Am7lenta disciplina. Ebº Iba aquel que ya no soy entre nGieblas y neblinas, Ebº con un carro en lo temprano, y un estrGuendo de gaFllinas.
Era un pueblo, era un lugar de autobuses fallecidos donde había la pureza implacable del olvido. Hubo un mi padre y mi madre, hubo la casa amarilla, allí mi hermana y mi Paula, y un anís de enfermería. Altavoces alejados soplando música fría de violines mexicanos y palabras como avispas, matinés que yo soñaba tras verdores de gomina, y la tarde en tarde plana a Rin-Tin-Tín oliendo a misa. Y aquel circo abigotado, soledades cenicientas, funerales de faquir, peligrosa nochebuena. Era un pueblo, era una especie de lugar en el camino, algún sitio entre las piedras, con aires de pasadizo. Payaso fotografiado, viejísimos carnavales, acordeones, acordeones, arcángeles y detalles, bajo un cielo demorado, con algo de viernes santo, anochecía en las puertas con renuncias y presagios. Era algo como un sitio, un paraje, es un hospicio, existiendo al otro lado de lo empañado de un vidrio...