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Intro:G
GLa mazamorra sabeAms es eGl pan de los pobres Gy leche de las maAmdres con loGs senos vacíos. CYo le beso las manos al iGnca Viracocha Gporque inventó el Ammaíz y enseGño su cultivo.
En una artesa viene para unir la familia saludada por viejos festejada por niños. Allá donde las cabras remontan el silencio y el hambre es una nube con las alas de trigo.
ATodo es hermoso en ellaBm la mAazorca madura Aque desgranan en nochesBm de viAentos campesinos. DEl mortero y la moza con treAnzas sobre el hombro Aque entre los granos mezclaBm rubAores y suspiros.
GSi la quieres peDrfecta busca uAn cuenco de barro Gy espesala con Dleves aAdemanes prolijos Adel mecedor cortadBmo de Aramas de la higuera Aque a la siesta da sombras, bBmentevAeos e higos.
Parte recitada:La Sim La La Sim La Sol Re LA Y si quieres, agrégale una pizca de cenizas de jume, esa planta que resume los desiertos salinos y deja que la llama le transmita su fuerza hasta que adquiera un tinte levemente ambarino. Cuando la comes sientes que el pueblo te acompaña a lo largo de valles, por recodos de ríos. Cuando la comes, sientes que la tierra es tu madre más que la anciana triste que espera en el camino tu regreso del campo. Es madre de tu madre y su rostro es una piedra trabajada por siglos. Hay ciudades que ignoran su gusto americano y muchos que olvidaron su sabor argentino. Pero ella será siempre lo que fue para el Inca nodriza de los pobres en el páramo andino. La noche que fusilen poetas y cantores por haber traicionado, por haber corrompido la música y el polen, los pájaros y el fuego quizás a mí me salven estos versos que digo