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CA las siete de la Ftarde Tienen música los rCieles, Asoma la ?trocha anGgosta? El hocico de jugCuete.
C7Tamaña carga deF chircas Le lava el aire calCiente Y el tizne de los oGbreros Y el sudor de aquella gCente.
A las siete de la Gtarde Todo se hace más urCgente En las gorras ferrujiGentas Y en las manchas de los diCentes.
CDesde la risa espoFntánea C A A palabrota hiriente, Desde las manos hincGhadas A la delgadez del vCerde.
A las siete de la tarde Ya no está pero se siente, La hormiga casi de lata Que se anda gastando el vientre. Partiendo los arenales Con su silbido indecente Pintando lomo? e zorrillo En el cielo inútilmente. A las siete de la tarde Llegó la enana crujiente El pergenio de las vías Se detuvo lentamente. Entró a morirse de vieja Y esto sí sucede siempre Cuando se cansen tus brazos Te olvidarán simplemente.